Es sábado. Me he levantado temprano y se me han perdonado todos mis pecados. Desayuno pastillas y café con leche. Hago camas y veo en la tele una película bonita. Hace un día espléndido, de solete sin calor, así que, después de ducharme, bajo a la peluquería. Yo nunca voy a la peluquería con el pelo sucio. Saludo a Santi, el peluquero: ¿Cómo estás? ¿Cómo voy a estar?, me contesta. ¡Mejor que nunca! ¡La vida me sonríe! Hace sol, me encanta mi trabajo y adoro a mi familia. ¿Qué más puedo pedir? Santi es un tipo cojonudo. Salgo de la peluquería ligero de moño y henchido de optimismo. Después, me doy una vuelta con el perromierda, que se comporta anormalmente bien. Los vecinos me saludan sonrientes a cámara lenta. Los niños del parque evitan balacearme con sus balones. Los conductores respetan los pasos de cebra. Los abuelos se quedan quietecitos en sus bancos, sin dar la murga. Y no hay polis en lontananza. A estas alturas, empiezo a mirar los balcones, no vaya a ser que me caiga una maceta y me reviente la crisma. ¡Esto es muy raro! Pero, a pesar de mis desconfiados presagios, regreso a casa sin percances. Y no sólo eso, los carbonara (sin nata, por supuesto) me quedan de miedo. ¡Esto es muy raro! ¡Pero que muy, muy raro! Lo mejor será leer un ratito y pegarse una siesta, no vaya a ser que la cosa se tuerza. Y así lo hago.
Cuando despierto, me hago un té y me asomo a la ventana de la cocina. Una gaviota espanta a las palomas que anidan en la cornisa del taller de enfrente y se come los nidos. La gaviota es un animal muy hijo de puta. Pero es un espectáculo muy hermoso, como del National Geographic.
De modo telegráfico, por no aburrirme, resumo el resto: Documental sobre el No-Do franquista en la UHF. Stop. Caca óptima. Stop. Paseo con Ana y con mileches sobre un fondo de crepúsculo garanza. Stop. Solomillo con salsa roquefort cocinado por mi hijo. Stop. Peli de zombies y a la cama. Stop.
Lo dicho. Un día perfecto. Mejor, imposible.
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